El tiempo en el avión en realidad es genial, aunque breve y desconectado del mundo, en realidad es un momento que pertenece solo a uno mismo. Tres o cuatro horas para leer un libro, para ver una buena película sin perder un solo cuadro de los cortos videos que consumimos, a veces puede ser sanador. La versión sin censura de 《破地狱》 que vi esta vez muestra con más detalle los aspectos de la muerte y el embalsamamiento, durante el proceso sentí varias veces que se me ahogaba la voz. Creo que esta conmoción no proviene tanto de la “muerte” en sí, sino de un enfrentamiento forzado con uno mismo y con lo que nos rodea, es como si después de verla uno revisara su propio “infierno”. Esos detalles del embalsamamiento en la película, que se colocan frente a ti en su totalidad: el peso del cuerpo, la rigidez, la organización, la cobertura, el cierre. Sin poesía, sin cortes abruptos, sin evitarlo deliberadamente. Me hace dar cuenta de un hecho muy frío, pero muy cruel: al final, todos llegaremos aquí, sin importar si tu vida fue digna, si fuiste entendido o si tuviste reconciliaciones. Entonces, lo más trágico de llegar a este punto, como dijo la pequeña obra, es: ¿se gastaron todos los fondos? Claramente no. Es que hay palabras que, si no se dicen ahora, realmente no habrá oportunidad de decirlas; relaciones que, si no se enfrentan, serán liquidadas por el tiempo; emociones que crees que “manejarás después”, pero en realidad te están consumiendo silenciosamente. El maestro Namo realiza “la ruptura del infierno” para los que han fallecido, esa ceremonia no solo es para la superación del difunto, sino que en realidad está tocando la campana por los vivos. El avión continúa volando suavemente hacia adelante, el mundo fuera de la ventana se comprime en nubes y luces, y tengo la sensación de que, al ser separado de las identidades, roles y etiquetas diarias, solo queda una cosa muy simple: “ser humano”. Cuando estamos vivos, somos demasiado buenos para escapar, por eso nos cuesta salir del infierno de arrepentimientos eternos. A los padres: la comprensión llega demasiado tarde, el orgullo se bloquea demasiado fuerte. A la pareja: quieres ser visto, pero también temes mostrar tu vulnerabilidad. A ti mismo: no perdonas, no sueltas, no permites fallar. Al pasado: ya terminó, pero en tu corazón sigue repitiéndose una y otra vez. Evitamos expresar, evitamos conflictos, evitamos la vulnerabilidad, y también evitamos aceptar: algunas formas de orgullo duro en realidad solo son una cáscara de miedo. La parte más dura de 《破·地狱》 es que no te dice “cómo vivir la vida”, solo te pone una y otra vez frente a una pregunta: si hoy fuera el final, ¿hay alguna relación o alguna parte de ti que en realidad sabes que debes enfrentar, pero que nunca te has atrevido a tocar? Gracias a esta pausa en el avión. Los difuntos necesitan romper el infierno, pero los vivos, si siguen arrastrando esa carga sin romperla, el infierno se convertirá en una condición cotidiana.