三

Pequena ramificação de pêssego entra na terra, o pulso da terra sem som treme.

A onda de choque é extremamente sutil, como a primeira bolha de ar que sai do fundo de um poço profundo, mas faz os guerreiros de armadura dourada tropeçarem sob seus pés — eles pisaram em tijolos de nuvem por três mil anos, e neste momento de repente adquiriram temperatura corporal.

“Dragão da terra virou-se?” gritou o líder de armadura dourada, com uma voz rouca, enquanto a lança de ouro era cravada no chão tentando estabilizar a formação. A ponta da lança penetrou três polegadas na terra queimada, e ao ser retirada, a lâmina da lança estava envolta por raízes finas de cor leitosa, com brotos jovens do tamanho de grãos de arroz na ponta, crescendo a uma velocidade visível a olho nu, abrindo as linhas de metal.

O homem já saiu a cem passos.

Por onde passou, as fissuras negras começaram a se fechar. Não foi nivelado, mas uma umidade de terra nova, de cor castanho escuro, emergiu do fundo do abismo, como carne que cresce no interior de uma ferida. Alguns guerreiros de armadura dourada tentaram persegui-lo, mas ao dar o primeiro passo, suas botas foram agarradas por trepadeiras que emergiam do solo — a casca dessas trepadeiras ainda tinha marcas de queimadura, mas o interior era verde vibrante, e ao apertar a armadura de ferro, produzia um som estaladiço de crescimento de plantas.

“Formem uma formação! Tranque o pulso da terra—” Antes que o comandante de armadura dourada terminasse de falar, o “solo” sob seus pés de repente se elevou.

Não era uma montanha.

Era uma raiz.

Raízes grossas como pilares de palácio emergiram do solo, derrubando toda a planície queimada. Ainda estavam grudadas com cinzas de sete anos atrás, mas dessas cinzas brotaram numerosos botões de flores brancos e rosados. Os botões se voltaram todos para o leste ao vento — aquele era o mesmo direção onde o espadachim abriu o portal do céu anos atrás.

O céu começou a chover.

Não era chuva, era poeira luminosa. Restos de estrelas queimados pelo fogo celestial, triturados por três mil anos, que originalmente eram poeira venenosa para exterminar criaturas do mundo inferior, agora caíam sobre os ramos de pêssego, transformando-se em gotas de orvalho prateadas que escorriam pelas veias das folhas e se infiltravam na terra.

A dona do quiosque de chá sentou-se de pernas cruzadas na soleira, olhando fixamente para a tigela de cerâmica em suas mãos. No fundo da tigela, havia cinzas de sete anos atrás, mas agora uma camada de água clara flutuava sobre elas. Dentro da água, uma vegetação fina como fios de cabelo se contorcia, como uma cobra jovem procurando uma saída.

“Isto...” ela murmurou.

“São as cinzas remanescentes daquele incêndio.” A voz do homem veio de longe, enquanto ele caminhava até o fim do deserto queimado, sua figura se tornando difusa na poeira de estrelas que caía do céu, “O fogo celestial que queima tudo, mas transforma a última centelha de alma em sementes. Elas vagueiam fora do portal do céu há sete anos, esperando por alguém...”

Ele fez uma pausa, e seu rosto sob a máscara de ferro escuro se contraiu levemente:

“Esperando por alguém que ainda lembre, que a terra deveria estar quente.”

Quando a sua voz terminou, um som de vidro quebrando veio do horizonte leste.

Esse som era grandioso e delicado ao mesmo tempo, como se toda a base do céu estivesse sendo levantada por alguma coisa. As nuvens giraram freneticamente, e os guerreiros de armadura dourada viram — no fundo das nuvens, a sombra do “Selo da Terra”, que há três mil anos suprimia o pulso espiritual do mundo inferior, estava rachando. As rachaduras não exalavam energia espiritual, mas uma energia mais primitiva e selvagem, carregada de lama do oceano profundo e de matéria orgânica podre, com um cheiro doce e fétido.

Milhares de brotos no deserto queimado se curvaram ao mesmo tempo, inclinando-se profundamente em direção ao céu rachado.

Não era uma reverência.

Era uma inspiração.

Eles vorazmente absorviam a energia que jorrava, e seus caules cresciam rapidamente, tornando-se grossos e lignificados. Em um instante, uma floresta de pêssegos recém-nascida surgiu na planície queimada, cada árvore tortuosa como um membro lutando, com cicatrizes semelhantes a olhos por toda a casca — marcas de dor deixadas pelo fogo celestial que queimou seres vivos, gravadas na alma mais profunda.

Agora, esses olhos se abriram um a um.

As árvores olham para o céu.

O homem ficou no fundo da floresta de pêssegos, levantando a cabeça. Sua máscara de ferro escuro na direita finalmente rachou, e os fragmentos caíram, revelando não uma cavidade ocular, mas um buraco vazio — de onde saiu uma ramificação de pêssego, tremendo, segurando uma flor de pêssego vermelha escura, ainda por abrir.

Ele levantou a mão, suavemente quebrou o galho da flor de pêssego.

“Agora,” disse ele, pela primeira vez com uma rachadura na voz, como água de primavera sob uma camada de gelo, “podemos conversar.”

Ele levantou o galho de flor de pêssego para o céu:

“Vamos falar sobre o que vocês queimaram naquele tempo, afinal, o que era.”

“Vamos falar sobre o direito das sementes.”

“Vamos falar—”

Milhares de flores na floresta de pêssego floresceram em resposta.

“—Da memória da terra.”

A milha de distância, os tijolos de jade do Palácio Lingxiao de repente mostraram marcas de umidade.

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