Il y a trois ans, un maître inconnu m'a tiré les cartes, sa voix grave : « Dans trois ans, le ciel te donnera une vie de gloire et de richesse. »

Je ricanais intérieurement, pensant : si c'est vraiment écrit dans le destin, alors je vais faire le contraire. Chaque soir au coucher du soleil, je me saoule, je lance des jeux, je veille toute la nuit ; je ne travaille pas, je ne socialize pas, je ne joue pas à la loterie, je ne touche à aucune opportunité. Je vis mes journées comme une pile de déchets délibérément accumulés devant le destin, juste pour tester — s'il ne m'abandonne pas, peu importe combien je me détruis, il me donnera quand même la gloire et la richesse.

Le matin du dernier jour de la période de trois ans, je me réveille à moitié saoul, la tête en feu, titubant pour ouvrir la porte.

Le vent froid comme une lame, s'engouffre.

Je plisse les yeux et regarde — à chaque porte de chaque immeuble du quartier, il y a écrit en rouge vif : Démolir.

À cet instant, j'ai compris.